Estos días estoy algo "flojo" para esto de la escritura y la verdad me cuesta bastante el ponerme en esta página en blanco que tanto me embriaga, me fascina e ilusiona.
Pero me he dicho a mi mismo: ¿Estás flojo para escribir de unos flojos? Y me he puesto manos a la obra porque nuestros "queridos" ropasueltas siguen dándonos motivos para hablar porque trabajadores no son los chiquillos más bien todo lo contrario.
En verdad, como buen ropasuelta que es, lo que piensa es durar una eternidad en la poltrona que está instalado y se ocupa de descristianizar el mismísimo Campo Santo.
Ribó, don Joan,
quita todas las cruces,
dicen del cementerio sobran,
estos que no tienen luces.
De Valencia es alcalde,
y gobierna con "soltura",
es un perfecto malage,
y demasiado dura.
Dura como el mármol,
dura como la impostura,
dura como ese escaño,
pero dura y también madura.
Te doy lo que me pidas,
por mantenerme en el asiento,
al carajo la política,
y así todos vivimos del cuento.
Te entrego hasta mi alma,
y la cuenta de Eutimio,
pero no me dejes sin nada,
pero no me quites de este sitio.
Si quieres dejo al coletas,
si quieres me dejo el flequillo,
si quieres me limpio las bambas,
y me cambio de calzoncillos.
Si quieres le digo a mi chati,
que prepare una cena de amigos,
para hablar de "nuestras cosas",
para hablar de los "sueldecitos".
Que las ideas están muy bien,
que si socialistas o populismo,
que todo se puede hacer,
con dinero, cargo y escañito.
El coletas no me importa,
yo solo pienso en mi suerte,
que si me echan me matan,
y me clavan Er rejón de muerte.
¿Cádiz? Eso no nos importa,
La Tacita y los gaditanos,
nosotros estamos para otras cosas,
y a los demás que les vayan dando.
Doña Carmen Forcadell es presidenta del catalán parlamentario y en su majaretismo total gritó a pleno pulmón ¡Viva el Estado Catalán! y después se vació por dentro porque estas cosas emocionan y los estómagos se resienten y esta buena señora las emociones seguro que también le pueden.
que viva los que vivimos dentro,
que la sociedad nos importa nada,
que el estado es para el parlamento!
¡Qué viva la estelada,
y fuera de España,
que se acabó la zurrapa,
que se acabó lo que se daba!
Emoción, vellos de punta,
sentimientos que aglutina,
y cuando la Ley les apunta,
co,co,co, parecen unos gallinas.
La Forcades y la Caram,
las dos haciendo su "lío",
las dos con malababa,
las dos para embarcarla en el río.
Y que se vayan, se vayan,
a las misiones pues son monjas,
y nos dejen de memeces que empozoñan,
que seguro son necesarias en otro sitio.
Que se vayan al carajo,
y que sigan con sus "líos".
Yaya, abuelita dime tú, nunca pensé que te dejaras influir hasta el extremo más radical por tus nietecitos que asaltan capillas, que prefieren las bolas chinas a las rellenas, que llevan pellizas al juzgado con cara de acojonado cuando son requeridos.
Yaya, mira que decir que este año no se instala el tradicional Belén que por Navidad ha lucido en el Ayuntamiento. ¡Mal, muy mal, abuelita!
Mi Yaya no quiere este año,
poner el Belén en el Ayuntamiento,
y los Reyes Magos lo han encerrado,
¿Seguro que te tomas tu tratamiento?
Estoy muy preocupado,
mi Yaya no me responde,
y hace caso de unos desarrapados,
que le sobran bolas y les faltan cojones.
Este año en Madrid,
no vienen los Reyes Magos,
ni las mulas ni el buey,
pues gobiernan los republicanos.
Melchor, Gaspar y Baltasar,
están en "busca y captura",
y los quieren apresar,
y embargar sus monturas.
José no llegará a Madrid,
ni habrá portal para los madrileños,
porque Yaya está ahí,
con el oso, el madroño y demasiados siesos.
Que España es laicista,
que mierda de aconfesional,
que los católicos me dan risa,
los ropasueltas se cagan en lo constitucional.
Mi Yaya está mayor,
que no me deje el tratamiento,
que esta viejita es mi preocupación,
porque su chochera me causa sentimiento.
Protejamos a la Yaya,
que no le falten cuidados y residencia,
tiene una al ladito de la playa,
y allí puede pasar su convalecencia.
Y este año para ella y sus niños,
carbón del duro, del negro,
que los Reyes Magos no han venido,
hacia quienes dirigen con tanto desafuero.
Para terminar mi particular artículo sobre los ropasueltas os diré que para mí halloween es la fiesta de los horteras, de los que viven para el parné, para los que se duermen soñando con la billetera, para los que ponen velas al diablo que está con la cartera llena.
El alma se vende barata,
quién no quiere fama y dinero,
poder, fama y soflama,
propia de los ineptos.
El alma vale lo que quieras,
el dinero no es problemas para satanás,
te la compra con una bagatela,
y ya nunca la podrás recobrar.
Qué bonito es halloween,
fuente de riqueza y "alegría",
y después a todos los puedes ver,
dándose golpes de pecho en plan beatería.
Halloween, ¡Qué monstruosidad,
ver a personas tan dignas,
defendiendo la fealdad,
mientras ellos usan gomina!
Y después de una semana más sigo expectante lo que harán los ropasueltas aunque el Coletas, el del escaño abandonado en el Parlamento Europeo, se ha desmarcado de la unidad de España ante el acuerdo común de todos los partidos ante la chulería de los independentistas catalanes.
Soy ropasuelta y no español,
soy ropasuelta y hago lo que quiero,
soy ropasuelta de cualquier Nación,
que me garanticen los estipendios.
¡Así cualquiera es ropasuelta!
Jesús Rodríguez Arias
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